“你对自己的评价过于谦逊了，奥尔西斯。”阿黛尔亲切地说“你可不是什么无趣的人。”

“这是我第一次得到这样的赞美——我可以将它当作夸奖吧。”

“当然，你可以。”

奥尔西斯短暂地笑了一下，虽然很快就收敛了，但仍在眼睛里残存下轻微的痕迹，就像阳光照射在冬天结冰的银色湖面上，倏忽折射了雪色与天光：“那么，我可以请你将手给我一下吗？阿黛尔。”

“嗯？”

阿黛尔从鼻腔里发出轻柔诧异的单音。

“可以吗？”

奥尔西斯没有解释，虽然是彬彬有礼的询问，但他坐得端正视线不躲不避，玫瑰窗铅条的影子印在他挺拔的腰身上带出种不会引人反感，略带温和的强势。

阿黛尔将手伸出。

奥尔西斯握住它，她的手腕骨很纤细，起伏的线条像青山的拓印。在飞舞着金粉般尘埃的光里，皮肤越发白如净雪，皮下淡青静脉清晰可见。所有艺术家都会以自己能够雕刻出这样一双手而骄傲。

唯一的遗憾就是手上的一道伤痕。

它藏在手心，颜色已经很淡了，平时很难被人发现。伤痕原本是种残缺的病陋，但放在这双手上，却成就了一种极具故事性的悲剧之美。

“它怎么来的？”

奥尔西斯问。

问题本身其实有些暧昧，但他神色自然，既不带同情也不带恶意，就像只是朋友之间随意提及的闲谈。

“一份特殊的生日礼物，”阿黛尔也轻松地回答，“虽然它不是那么招人喜欢。”