没什么好回忆的，很快都会结束。千穆对自己说。

但他似乎想错了。

回忆总是会抓住各种时机冒出来，宛如自顾自拥挤在他脑中播放的闹剧。

千穆难以入睡，只觉得耳边吵闹极了，从死寂中肆虐开来的喧哗，仿佛让他重新触碰到了那久久不得解脱的躁狂。

明天是十一月七日。

是萩原研二……的死期。

所以，他提前一日穿上黑衣，去见抓不住的“虚影”最后一面。

——本该是这样才对。

“……”

“环抱住唯一的火种取暖的人，为什么会有一瞬间，想要松手呢。”

千穆看着窗外，眼神晦暗，像是在遥望从自己脚下蔓延至天地的冰原。

扎根血肉的“种子”又一次破土而出。

这一次，他没能来得及将它们修剪。

“为什么呢……”

驾车的金发女人沉吟了片刻。

“或许是因为，他的身边，不再只有他自己了。”

“他得到了另一种温暖。”

他舍不得丢下。